Hoy llámame Frida. Hoy sí me siento Frida.

Llevo tres días triste.

Llevo tres días sin conversación porque estoy triste.
Triste porque me siento vacía y hueca. Triste porque amanecí con la sensación de que el sol no saldría jamás.

Llevo tres días triste. Y toda la secundaria. Y toda la adolescencia.

Y pensé  hace dos semanas que si dejaba de escuchar a los Smiths ya no estaría triste. Pensé que si sonreía más ya no estaría triste. Pensé que si dejaba de fumar ya no estaría triste.

Llevo dos semanas sin escuchar a los Smiths, dos semanas sonriendo más, dos semanas sin fumar y tres días triste.

Hablo de mí porque no puedo hablar de los demás, no sé quiénes son y probablemente ellos tampoco.


Culpar a Morrissey no sirve. Glorificar a Ian Curtis no sirve. Fumar más, o menos tampoco.


Al chile, ayer puse mi disco de los Esmís, y nada. No pasó nada, ni bueno ni malo. Solo me pregunté toda la tarde si la suerte que he tenido puede hacer que un hombre bueno se vuelva malo.




Hoy descubrí que me gusta sufrir, hoy me sentí bien Frida la suFrida. Hoy por poquito le soltaba a mi mamá ese "no quiero ir a la escuela, estoy triste" que le aventé toda la secundaria. Hoy fui una mezcla entre canciones de Don McLean y algo escrito por Bob Dylan cantado por Jarvis Cocker porque así parece que todo es una burla.

Hoy sentí que ese huequito en el alma que me punzaba desde el quinto año se volvía a abrir. Hoy sentí que no podía respirar, que yo ya no era yo y que nunca lo fui. Que esa rolita de The Last Shadow Puppets me llegó a las entrañas cuando Alex Turner cantaba que el tiempo sería cruel, porque es cruel con todos, y lo hace cada temporada que me consumen las ganas de volarme los sesos.

Hoy le conté a todo el mundo que estaba triste porque así me aconsejaron: "háblalo, cuéntale a la gente".

Hoy lloré entre clases. Hoy lloré y compré un cigarro, y luego me chingué el segundo.

Pobrecita Ximenita, está triste.

Estar triste está de moda. Soy la moda más choteada encarnada desde 1999.